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Dylan Marlais Thomas

Swansea, Gales, en 1914 - Nueva York 1953.

Su padre, D. J. Thomas, un escritor frustrado, profesor de una escuela básica (la Swansea Grammar School, donde estudió Dylan) vio en su hijo el enorme talento que estaba germinando, de hecho soñaba con darle la mejor educación posible, man-dándolo a Oxford, lo que no sería posible. Luego de ter-minar su educación secundaria, Thomas emigró a Londres con el deseo ferviente de publicar sus poemas.

Ya antes había dejado la escuela para convertirse, a instancias de su padre, en periodista del South Wales Evening Post. Redacta obituarios y críticas de cine y teatro. Tras un año y medio de labor de prensa, se dedicó a la poesía.
Obras Su primer libro es Eighteen Poems (1934 ), recopilación de imágenes transfiguradas que recibió inmediatos elogios de la crítica anglosajona, que apuntó en estos versos la magia y la oscuridad residentes en los mismos. Ya había ganado renombre con publicaciones de los poemas que se reunirían en sus primeros libros en diversas revistas, tales como New Stories , New Verse , Life and Letters Today , The Criterion (donde era director el escritor T.S. Elliot.

En 1936 contrae matrimonio con Gaitlin MacNamara, al tiempo que publica su segundo libro Twenty-Five Poems. Aunque sumido en la pobreza, es mediante la bebida como encuentra la lucidez que le permite crear las imágenes que hicieron famosa su poesía.

Hacia 1939 Dylan quiere enlistarse para ir a la guerra, pero se le declara no apto para el combate. Entonces entra a la radio como guionnista y locutor. En la BBC trabaja como crítico de cine, mientras compone el poema dramático Under Milk Wood (publicado póstumamente en 1954). También aparecen sus libros The World I Breath y The Map of Love (El mapa del amor).

En 1946 aparece la que es considerada su obra cumbre Deaths and Entrances (Muertes y entradas). Viaja a Estados Unidos donde incursiona en el guión de cine. Mientras redactaba el guión de Igor Stravinski, el 9 de noviembre fallece tras haber sufrido una hemorragia cerebral producida por un coma etílico.

Manifiesto poético

por Dylan Thomas

Usted quiere saber por qué  y cómo empecé a escribir y qué poetas o tipo de poesía me emocionaron e influyeron en mí. Para responder a la primera parte de esta pregunta diría en primer lugar: quería escribir poesía porque me había enamorado de las palabras. Los primeros poemas que conocí fueron canciones infantiles, y antes de poder leerlas, me había enamorado de sus palabras, sólo de sus palabras. Lo que las palabras representan, simbolizan o querían decir  tenían una importancia secundaria; lo que importa era su sonido cuando las oía por primera vez en los labios de la remota e incomprensible gente grande que, por alguna razón, vivía en mi mundo. Y para mi esas palabras eran como pueden ser para un sordo de nacimiento que ha recuperado milagrosamente el oído, los tañidos de las campanas, los sonidos de instrumentos musicales, los rumores del viento, el mar y la lluvia, el ruido de los carros del lechero, los golpes de los cascos sobre el empedrado, el jugueteo de las ramas contra el vidrio de una ventana. No me importaba lo que decían las palabras, ni tampoco lo que le sucediera a Jack, a Jill, a la Madre Oca y a todos los demás; me importaban las formas sonoras que sus nombres y las palabras que describían sus acciones creaban en mis oídos; me importaban los colores que las palabras arrojaban a mis ojos. Me doy cuenta de que quizá, mientras repienso todo aquello, estoy idealizando mis reacciones ante las simples y hermosas palabras de esos poemas puros, pero eso es todo lo que honestamente puedo recordar, aunque el tiempo haya podido falsear mi memoria. Me enamoré inmediatamente, esta es la única expresión que se me ocurre-, y todavía estoy a mercded de las palabras, aunque ahora, a veces, porque conozco muy bien algo de su conducta, creo que puedo influir levemente en ellas, y hasta he aprendido a dominarlas de vez en cuando, lo que parece gustarles. Inmediatamente empecé a trastabillar detrás de las palabras. Y cuando yo mismo empecé a leer los poemas infantiles, y, más tarde, otros versos y baladas, supe que había descubierto las cosas más importantes que podían existir para mí. Allí estaban, aparentmente inertes, hechas sólo de blanco y negro, pero de ellas, de su propio ser, surgían el amor, el terror, la piedad, el dolor, la admiración y todas las demás abstracciones imprecisas que se tornan peligrosas, grandes y soportables nuestras vidas efímeras. De ellas surgían los transportes, gruñidos, hipos y carcajadas de la diversión corriente de la tierra; y aunque a menudo lo que las palabras significaban era deliciosamente divertido por sí mismo, en aquella época casi olvidada que me parecían mucho más divertidas la forma, el matiz, el tamaño y el ruido de las palabras a medida que tarareaban , desafinaban, bailoteaban y galopaban. Era la época de la inocencia; las palabras estallabn sobre sí, despojadas de asociaciones triviales o portentosas; las palabras eran su propio ímpetu, frescas con el rocío del paraíso, tales como aparecían en el aire. Hacían sus propias asociaciones orginales a medida que surgían y brillaban. Las palabras "cabalga en un caballito de madera hasta Banbury Cross" (Ride a cock-horse to Bandury Cross), aunque entonces no sabía que era un caballito de madera ni me importaba un bledo donde pudiera estar Bandury Cross, eran tan obsesionates como lo fueron más tarde líneas como las de John Donne: " Ve a recoger uina estrella errante. Fecunda raiz de Mandrágora" (Go and catch a falling star. Get with child a mandrake root), que tampoco entendí cuando leía por priemra vez. Y a medida que leía más y más, y de ninguna manera eran sóo versos, mi amor por la verdadera vida de las palabras aumentó hasta que sabía que tenía que vivir con ellas y en ellas siempre. Sabía, en verdad, que debía ser un escritor de palabras  y nada más. Lo primero era sentir y conocer sus sonidos y sustancia.; que haría con esas palabras, como iba a usarlas, que diría a través de ellas, surgiría más tarde. Sabía que tenía que conocerlas más íntimamente en todas sus formas y maneras de altibajos, partes y cambios, necesidades y exigencias. (Temo que estoy empezando a hablar vagamente. No me gusta escribir sobre las palabras, porque entonces uso palabras malas, equivocadas, anticuadas y fofas. Me gusta tratar las palabras como el artesano trata la madera, la piedra o lo que sea; tallarlas, labrarlas, moldearlas, cepillarlas y pulirlas para convertirlas en diseños(secuencias, esculturas, fugas de sonidos que expresan algún impulso lírico, alguna duda o convicción espiritual, alguna verdad vagamente entrevista que tenga que alcanzar y comprender). Cuando era niño y empezaba a ir a la escuela, en el estudio de mi padre, ante deberes que nunca hacía, empecé a diferenciar una clase de escritura de otra, una clase de bondad, una clase de maldad. Mi primera y mayor libertad fue la de poder leer de todo y cualquier cosa que quisiera. Leí  indiscriminadamente, todo ojos. No había soñado que en el mundo encerrado dentro de las tapas de los libros pudiesen ocurrir cosas semejantes, tales tormentas de arenas y táles ráfagas heladas de palabras, tales latigazos de charlatanería y también tanta charlatanería, un pez tan tambaleante, uan risa tan enorme, tantas y tan brillantes luces  enceguecedoras que se abrían paso a través de los sentidos recién despiertos y se deseminaban por todas las páginas en un millón de añicos y pedazos que eran todos palabras, palabras, palabras, cada una de las cuales estaba viva para siempre en su propia delicia, gloria, rareza y luz. Escribía infinitas imitaciones, aunque no las consideraba imitaciones sino más bien cosas maravillosamente originales, como huevos puestos por tigres. Eran imitaciones de lo que estuviera leyendo en ese momento; Sir Thomas Browne, de Quincey, Henry Newbolt, las Baladas, Blake, la Baronesa Orczy, Marlowe. Chums, los imaginistas, la biblia, Poe, Keats, Lawrence, los anónimos y Shakespeare. (...) a medida que empecé a amar las palabras y odiar las manos torpes que las zarandeaban, las lenguas espesas sin sensibilidad  para los infinitos sabores, los obtusos y chapuceros escritores mercenarios que las aplastaban convierténdolas en una pasta colorada e insípida, los pedantes que las tornaban moribundas y pomposas como ellos mismos. Lo que primero me hizo amar el idioma y desear trabajar en él y por él fueron las canciones infantiles y los cuentos populares, las baladas escocesas, algunas líneas de los himnos, las narraciones más famosas de la biblia y sus ritmos, los cantos de inocencia de Blake y la casi incomprensible majestad mágica y desatino de Shakespeare escuchado, leído y casi asesinado en los primeros años de la escuela. (...) la pregunta siguiente es mi empleo de combinaciones de las palabras para crear algo nuevo, "a la manera surrealista", está de acuerdo con una fórmula prefijada o es espontánea. Aquí hay una confusión puesto que, la fórmula prefijada de los durrealistas era la de yuxtaponer lo impremeditado. Trataré de aclarar esto si puedo. Los surrealistas (es decir superralistas, o sea los que trabajan por encima del realismo)constituían en la década de 1920 en París un círculo de pintores y escritores que no creían en la selección consciente de las imágenes. Para decirlo de otra manera: eran artistas insatisfechos tanto de los realistas (en términos gruesos: los que trataban de poner dibujos o en palabras una representación real de lo que ellos imaginaban que era el mundo real  en que vivían) como los impresionistas, quienes, hablando otra vez en términos gruesos - trataban de dar una impresión de lo que  ellos imaginaban que era el mundo real. Los surrealistas querían bucear el el subconciente, en la mente que estaba por debajo de la superficie consciente, y de allí extraer sus imágenes sin la ayuda de la lógica o la razón y ponerlas, ilógica e irracionalmente, en colores o en palabras. Los surrealistas afirmaban que, dado que tres cuartas partes de la mente estaban sumergidas, la función del artista era la de extraer de la masa sumergida de la mente mas bien que de esa cuarta parte que, como el extremo de un iceberg, surgía del oceano subconciente. Uno de los métodos que empleaban los surrealistas en su poesía era el yuxtaponer palabras e imágenes que no tenían ninguna relación racional entre sí y con eso esperaban alcanzar una especie de poesía subconciente u onírica, que sería más fiel al mundo real e imaginativo de la mente, sumergido en su mayor parte, de lo que lo es la poesía de la mente conciente, que descansa en la relación racional y lógica de ideas, objetos e imágenes. Este es, muy crudamente, el credo de los surrealistas, con el que estoy en pro fundo desacuerdo. No me interesa de dónde se extraen las imágenes de un poema; si se quiere se pueden sacar del océano más recóndito del yo oculto; pero antes de llegar al papel deben atravesar los procesos racionales del intelecto. Los surrealistas, por otra parte, escriben sus palabras sobre el papel exactamente como emergen del caos; no las estructuran y ordenan; para ellos el caos es la estructura y el orden. Eso me parece excesivamente presuntuoso; los surrealistas se imaginan que culquier cosa que rastree en sus subconcientes y pongan en colores o en palabras debe ser, esencialmente, de algún interés o valor. Yo lo niego. Una de las artes del poeta es la de tornar comprensible y articular lo que puede emerger de fuentes subconcientes; uno de los usos mayores y más importantes del intelecto es seleccionar de entre la masa amorfa de imágenes subconcientes aquellas que mejor favorezcan su finalidad imaginativa, que es escribir el mejor poema posible. Y la pregunta es, Dios nos ampare, cual es mi definición de poesía. Yo sólo leo poesía por placer. Leo sólo los poemas que me gustan. Esto significa, naturalmente, que tengo que leer una cantidad de poemas que no me gustan antes de encontrar los que me gustan pero cuando los encuentro, entonces lo único que puedo decir es "los encontré" y leerlos por placer. Lea los poemas que le gusten. No le preocupe el que sean "importantes" o perdurables. Después de todo ¿Qué importa lo que la poesía es? Si quiere una definición de poesía, diga: "poesía es lo que me ahce reir o llorar o bostezar, lo que me hace vibrar las uñas de mis pies, lo que importa con respecto a la poesía es el placer que proporcionaba, por trágico que sea. Lo que importa es el movimiento eterno que está detrás de ellla, la vasta corriente subterránea de dolor, locura, pretensión, exaltación o ignorancia por modesta que sea la intención del poema. Puede despedazar un poema para ver lo que hace técnicamente rico y al tener ante sí la estructura, las vocales, las consonantes, las rimas y los ritmos, decirse a sí mismo: "Sí, es esto. Por esto me conmueve el poema: por la artesanía". Pero está usted de vuelta en donde empezó. Otra vez se encuentra con el misterio de haber sido conmovido por las palabras. La mejor artesanía deja agujeros y grietas en la estructura del poema de manera que algo que no está en el poema pueda arrastrarse, deslizarse, relampaguear o tronar. La alegría y función de la poesía es, y ha sido, la alabanza del hombre, quer es también alabanza de Dios (*)