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Nómadas I

Nunca nos quedamos
Inventamos mundos para estar de viaje
Hasta en nuestros sueños vivimos en la huida
Desde el primer hombre
Venimos caminando
Siguiéndole los pasos a la muerte
Sembrando la partida.


Nómadas II

El mundo siempre estuvo ahí
Inventando días para continuar el viaje.
La esperanza está de paso,
En un espacio inmóvil se camina
La muerte mira el campo
!ya esta lista la cosecha!


Puertos

Se llevan las ciudades en cargueros,
descuartizando el inventario de este pueblo,
un barco se va con árboles usados,
cortados en finos trozos de madera y carboncillo
Se cargan los días en grandes plataformas
las hojas de la estación, hacen fila
para convertirse en calendarios.
Mi ciudad está pálida, enferma;
el campo está sin aire,
de las uvas sólo quedan las botellas
como sobrevivientes de esta gran mudanza
Se llevan la ciudad a pedacitos
Navegan y van limpiando huellas.
En el mar, el rastro de una ola
se pierde en la inmensidad de la marea


Atardecer en Santiago

El atardecer en Santiago es Rojo
En la tierra están todos los muertos
sirviendo en copas de cordillera
la sangre que corre por Mapocho
Los caídos pisan las uvas de sur
y tiran al cielo sus tragos,
tiñéndolo todo.
El atardecer en Santiago es Rojo
y no hay lágrimas que combinen
con un color tan intenso.

Suspiro

Eres como un suspiro
que llega en la noche,
Se viste con mi cuerpo,
Me penetra.
Te instalas en mi cuarto
oprimes el interruptor,
Y una luz roja
Titila cada dos espasmos por segundo.
Abres la ventana
Te tiras al vacío
Donde mi respiración
Se acaba
Y no mueres.
Te conviertes de nuevo en suspiro

Insomnio de bosque

Ella es un buró donde quieres poner tus fotos
guardar los poemas
Tenerla a la mano al levantarte
Abrir el cajón de sus senos
Encontrarte perdido en tanto chéchere
Revolver los escombros de la habitación vacía
Ella se pierde en el despertador
Saca su lengua donde estas engullido
Es la maquina de tus puntos suspensivos
Me angustia su música de sueño
Sus parpados cerrados
Su orgullo caído
La noche que reposa
Me levanto ignorante
Vuelvo a mi día, soy un carpintero
Hago mesas de noche inconscientes
Duermes a mi lado
Sigo guardando en tus recovecos mis versos
Cierro el cajón para dejar los sueños en la sombra
Donde dos árboles tallados en deseo
Son insomnio de bosque que arde en las manos

Miller Guzmán


Bogotá 1977

Trabajo durante 10 años en el sector del turismo, hace un año creó su propia empresa, donde rescata el patrimonio cultural colombiano a través de joyas y artículos precolombinos. Visitante frecuente de la Casa de Poesía Silva, a donde llego por casualidad un día en busca de poesía y se quedo escribiéndola. Tomo talleres con Juan Manuel Roca y Federico Cóndor, Fue director del Club de Amantes del vino y la poesía, donde organizo varios encuentros de jóvenes poetas.

En compañía de otros poetas ha organizado el movimiento "Poesía en espacios no convencionales " que busca transmitir a los ciudadanos como su nombre lo indica en lugares como bancos , filas del supermercado , transmilenio etc, la poesía, sacándola de los libros y las salas de tertulia donde permanece manoseada por sus admiradores , quienes son a veces sus peores críticos.

Pasajero de domingo atrasado, donde gracias al carisma de Federico Cóndor a logrado encontrar señales que le indican, donde esta la tierra de nadie a donde se vive la poesía en la locura cuando se es cuerdo.